VERSOS MAL ESCRITOS

De papel na mão:

Qualquer papel,

Papel qualquer,

Sem serventia...

Escrevi minha vida

Vida que si quer

Foi vivida,

Mas mesmo assim

Foi sofrida

Não peguei no pesado,

Mas também não recebi um abraço

Neste papel escrevi...

Coisa qualquer ou coisa alguma,

Não pude viver uma paixão nem se quer uma

Daquelas que ao confessar o padre chora.

Pergunto se poço viver e me enrolas

O que me incomoda é hora

Que passa e eu perco

E permaneço à me perguntar

Quando vou começar

Enfim a respirar

Sim, esse ar poluído

Que nele encontramos palavras sujas

Como “morte”, “corrupção” e “culpa”.

Esse texto não é radical,

Não quero dar à ninguém lição de moral

É apenas um desabafo...

Que grito pra quem me condena

Não admitirei pena!

Já me acostumei com mordaças

E gargalhadas

Na minha cara

Meu sorriso custa dores

Quando me lembro de alguns amores

Tristes por serem impossíveis.

Ignore-me

Só assim não terás que tomar partido

Por um coração triste, vazio e falido.

TOLOS

Os poetas, filósofos, escritores

Nada mais fazem do que escreverem suas dores,

De modo tão belo,

Delicado e singelo

Que muitos não vêem

O sofrimento por trás de seus versos.

Os que mais sofrem são esses

Que enxergam o quão

O mundo está errado

Esses observadores pagam por esse pecado

Cada letra escrita

É uma cicatriz, uma ferida

Que aos poucos mata

E pior... A memória não apaga.

OUTRORA

Parei pra pensar bem

E creio que ninguém tem

A consciência que tenho,

Que contenho

De que nosso amor

Não é de agora

E sim de outrora

De tempos além dos nossos

De eras que não conhecemos

E que se sonharmos veremos

Que o nada é tudo,

Que o tudo é pouco

E que o pouco é muito.

Mas a base sempre

Somos nós dois,

Alguém nos compôs

Em músicas infinitas

Com quedas e subidas.

Nesse sonho perfeito

Temos alguns pesadelos,

Mas sei que te amo

E sempre amarei

Enquanto isso viverei

A sobra e luz

Desse amor,

Desse calor

Que esquenta

Essa alma

Tão pequena

Que não tem pena

De sofres

Apenas por você.

JOGO LIMPO OU TÚMULO SUJO

Quando eu morrer

Quero rosas brancas e vermelhas,

Todos os amigos ao redor de uma mesa,

Eles são poucos,

Da pra contar nos dedos de uma mão,

E pra cada um

Dou meu coração.

Minha família

Ao dizer isso

Me acharão egoísta,

Mas não admitirei falsidade,

Nem por parte de minha amizade.

Quero que pela porta da frente

Entre solenemente

Ele, que apesar de tudo,

Melhorou o meu mundo.

É alguém que conheci,

Ele é um humano,

Nem sei!

Acho que é um anjo,

Anjo-humano

E menino-muleque.

Com seu amor soberano

Me fez ter planos,

É complicado o que digo,

Sinto como um castigo

Quando não consigo um abrigo

Por ter um sentimento perigoso,

Amor poderoso,

Um futuro misterioso

E um presente doloroso.

Sim!

Espero que não deixem pra quando eu morrer

Pra dizer que alguém me ama,

Nem depois que estiver sobre uma cama.

Sejam sinceros ao meu respeito,

Que houveram horas em que tive medo,

Fui patinho-feio,

Que fui complicada,

Muito brava,

Metida,

Mas que fui amiga,

Cúmplice

E que morria de ciúmes.

Quero que saibam que a todos amo,

Mas que por muitas vezes,

Até por não conseguir,

Guardei rancores,

Mas tive meus amores.

PARADOXO

Meus  pedidos te trazem de volta,

Tenho coragem de ter medo

E tenho medo de ter coragem,

Se dou um breve sorriso

Me vem um choro comprido.

Lembro de coisas

Que quero esquecer

E esqueço de coisas

Que quero lembrar.

É ilusão o que penso

Ser realidade,

É realidade o que sei

Ser ilusão.

Penso e não realizo,

Realizo o que não peço.

Às vezes acho que não nasci

Ou não acordei,

Será que nunca sonhei?

E que é a vida

Sincera e completa

Que brinca com todos

Igual peteca

E que não importa!

Afinal, tudo está escrito,

Digitado e definido

Em versos longos e curtos

Entre nada e tudo

Ou será que escrevemos

Em nossas autobiografias

Com lições de vida?

Nesses livros se escreve

Com canetas que não se apaga

Com letras caprichadas,

Pois alguém um dia pode ler

E vai crer

Que você é um ótimo

Escritor, compositor e sonhador,

Insensível.

Que escreve o que deve ser dito

Com palavras em forma de beijos

Acompanhadas por um grande medo.

SEM HIPOCRISIA

Por que se eu te trato bem

Não aceitas?

Qual é a inteligência

Em jogar com freqüência?

Sua prateleira enfeitas

Putz! Nem cheguei a ser um troféu.

Encontro-me com um gosto de fel.

Que saudade de quando eras gente...

Que merda! Te amei com coração e mente.

É... Loteria de enganos e mágoas

Em que se joga quando ama

(Amar? Amar é amar alguém

Se odiando e por fim se escravizar,

Quando no fim de tudo o que ocorreu

Passas por mim olhando pro nada,

Dói essa facada.

Não tenho mais espaço pelas costas

E elas vêm pela frente agora.)

Você joga sem querer,

Aposta e perde algo,

Que nem sabe que teve,

Se é que tive,

Entra em leilão

O quão irás sofrer,

Mas se tratando do coração...

A dor nem dá pra prever,

O que dá pra saber

É que é tamanha

E não dá para sobreviver.

Se eu morro sozinha, o que tem?

Todos morrem,

Ninguém vai pro túmulo com você.

Todos, todos continuam a viver.

Mas tudo bem,

A minha vida

Nem a mim mesma convém.

É a vida,

Passei essa toda sozinha, desacompanhada,

E o que tem morrer não-amada?

UMA PROCURA

És um ladrão de almas

Em busca da tua,

Acho que não tens cura

E deixo de aviso escrevendo nesse livro

Pra que outras tenham juízo.

És um vidro de perfume vazio,

Mas que ainda exala cheiro,

Tens ar e sombra de um cavalheiro.

Ela lhe entregou o coração

E deu pra que de bom grado

Jogaste no lixo

Sem nenhum compromisso.

Você procura se encontrar

Perdendo os outros,

Tanto deles quanto de você,

Espero que nunca venha a sofrer.

Outrora minhas poesias

Eram escritas

Com papel, lágrimas e sangue.

Agora... De sobra só o papel,

As lágrimas secaram,

O sangue gelou, empedrou,

Depois de ser sugado

Por um vampiro

Não por acaso,

Que nada mais terá

Do que a eternidade

Matando na maldade

Em busca

Da tal tão almejada cura,

Que nem sabes

Que encontraste

E abandonaste!

O que é “AMOR”?

Não, a vida não é bela,

Amor nada mais é do que

Uma palavra fictícia,

Ilusória, retrógrada,

Ridícula, abstrata,

Mal definida

E mal falada

E ao pronunciada

Engana

O coração de quem acha que ama.

Sou poetisa?

Não!

Sou uma menina

Que vende e propaga

Seus sofrimentos,

Dos quais alguns se identificam,

Torno belo e profundo

Algo que muitos

Acham serem palavras.

É uma aberração

O quão

Minhas feridas,

Podres e doloridas

Transformam-se em versos

Que tolos acham ser

Apenas verso!

DESAMOR

(É uma de minhas poesias favoritas, que as outras não me "escutem"... Jurei que não iria mostrar essa pra ninguém... Se for ler, leia com muita, muita atenção...)

Tarde te encontrei,

cedo te conheci,

Tarde te amei,

Cedo te perdi,

Tarde eu percebi,

Cedo eu fugi,

Sim, com medo de errar

E medo mais ainda

De um dia te machucar.

Eita, errei, fui precipitada

E nessa história

Fui eu que saí machucada.

Se essa filosofia é irônica?

Não sei,

O que sei é que te amei.

Poesia se faz com alma

E quem a julga ter

Não a tem.

Por isso escrevo as minhas num canto do quarto

E só as revelo a alguém em ultimo caso.

Há tempos não escrevo uma poesia,

Há tempos não tenho essa alegria.

Concordo em você em não me querer,

Mas não por causa disso

Deixarei de sofrer...

Como, onde e quando você me prendeu?

Que destino insensível e insensato é esse

Que te usa pra me ensinar

A gostar e desgostar?

Que ordem te dei pra entrar em minha vida

E no mesmo instante,

Doce e eterno instante,

Sair desta?

Com que mordomia

A vida me prega essa peça?

Mas como aquilo tudo era engano? Você  me olha e diz: “não, não te amo!”